Mi infancia son recuerdos de un patio de Morón en donde escarmentaba convicto un limonero, y era el cercado huerto liberal carcelero de rosas condenadas a la celebración.

Sonetos

Por Carlos Manresa González

Mi infancia son recuerdos de un patio de Morón

en donde escarmentaba convicto un limonero,

y era el cercado huerto liberal carcelero

de rosas condenadas a la celebración.

Y era esa hora primera, forzada invitación

adonde me llevaban, sin pena, de la mano

sentenciado a una ducha que dictaba el verano

y a una mesa alistada de marcial comunión.

Y hasta la noche dócil vetaba la estadía

en los tardos sillones de la conversación,

y era el portal al sueño de obligada energía.

Con sorpresa hoy recuerdo toda esa imposición,

su terror tan dichoso, su feliz tiranía,

mi cautivo albedrío, y mi fiel sumisión.

Montreal, 28 de octubre-22 de noviembre del 2019.

Vivir contigo es un allá magnético,

un estoy solo en el común amparo,

un develar en lo trivial lo raro,

y ver al fin lo afín en lo antitético.

Vivir contigo es un sosiego atlético,

mercar barato un patrimonio caro,

gozar lo oculto en un notorio claro

y hacer de certidumbre lo hipotético.

Y este ir contigo es como un ir conmigo,

un me desdigo cuando en ti me digo

y un me libero cuando a ti te sigo.

Contigo no habrá aquello sin un eso

y el desacuerdo en ti hallará congreso,

sin ti faltará mucho al poco exceso.

Montreal, 21 de agosto del 2020.

Ahora que el mañana no es seguro

y que la noche al pairo se presenta,

ahora cuando el día sedimenta

vanas expediciones sin futuro,

ahora que esperamos en lo oscuro

el faro que rutila en la tormenta,

ahora que la lluvia al fin revienta

y gravita en la frente como un muro;

es justo ahora, cuando poco avanzo,

y el ciclón muerde con la vela rota,

cuando, al timón, hacia la playa ignota

náufrago enrumbo, desterrado y manso.

Entonces remo y al error me aferro,

bosquejo, esbozo, apunto un nuevo yerro.

Montreal, 12 de noviembre del 2020.

Hui primero de la eterna casa,

de una llegada, de un fortuito evento,

de una presencia y de un fundamento

rumbo a la llama tras la vieja plaza.

Hui después de la heredada raza,

de la impaciencia, del desvalimiento,

y al despedirme, y al decir lo siento,

perdí la lengua en que la vida pasa.

Sobre mi nombre se escupió un se fue,

cual toda fuga que, sin heroísmo,

hace del yerro profesión de fe.

Mas lo que fue un marginal bautismo,

hoy es un viaje hacia un filial no sé,

una excursión sin guía hacia mí mismo.

Montreal, 31 de enero del 2021.

a Carlos Sotuyo, lector de poesía

La guerra de las erres me arrasaba,

las erres socarronas de corrido

habría de mal decir y el mal rugido

desgarradoramente me aterraba.

En cambio, las eses, qué suave daba

su mansedumbre sonora sentido

al desconsuelo de ese maldecido

defecto del sonido que humillaba.

Hoy quiero declarar antes que cierre

las erres y las eses el silencio

que apenas unas de otras diferencio

y pido que con ambas se me entierre:

las erres, esas rudas extranjeras,

las eses, mis serenas compañeras.

Montreal, 11 de febrero del 2021.

¿Y si no me llamara en este nombre?

¿Y si no me nombrara el apellido

que me dieron mis padres? Si ofendido,

prefiriera ser propio en un pronombre?

¿Y si fuera común mi sobrenombre?

¿Y si a letras no fuera a andar ceñido,

ni a silencio, ni a juicio, ni a sonido?

¿Y si no me tasara en tanto hombre?

¿Y si todo no es más que puro insulto

de soberbia y virtual economía

y lo público es menos que lo oculto?

¿Y si nada no es nunca afirmación?

¿Y si aunque halle respuesta, no me guía?

¿Y si el nombre fuera interrogación?

Montreal, 23 de marzo del 2021.

Nota biográfica:Carlos Manresa González (Camagüey, Cuba, 1975). Licenciado en Lengua Francesa (La Habana, 1999). Doctor en literatura (opción estudios hispánicos, Montreal, 2018) Sus poemas, traducciones y artículos literarios y académicos han sido publicados en revistas de Cuba y España como Antenas, La Isla Infinita, Rhythmica y Árbol Invertido. Ha publicado los poemarios El eterno extranjero (Miami, 2012) y Simbiontes (Miami, 2021). Los textos que siguen forman parte de su próximo libro Quirales.